Vigilia del Santo Natale.
Piove a dirotto di una pioggia attesa e gradita anche per quel rilassante rumore che produce battendo sul davanzale. 

Il prato è costellato di piccole montagnette di terra, che l'acqua scurisce, regalo delle tante talpe che qui hanno preso residenza e  il silenzio è interrotto solo dalla scia delle auto che transitano veloci (alla faccia del sindaco e dei suoi  30 km orari). 

Silenzio.

Ma dove sono finiti i miei conterranei? Si saranno nottetempo estinti  o sono partiti lasciando qui luminarie e tacchini crudi?   

Suonano alla porta, è una testimone di Geova che chiede cosa penso della felicità ed io posso  augurarle solo buon Natale.

La pentola fischia: arrivo arrivo...

Buon Natale a tutto il mio commentarium (come dice la Lipperini) e a chi passa lasciando o meno un saluto.

Siate sereni e possibilmente felici.